007 Licenza di uccidere – il dottor No, Ian Fleming, Garzanti 1967, 216 pagine.

Quest’anno il bikini fa 70 (è nato il 5 luglio 1946) e per tutta l’estate Raitre manda in onda i film di 007, che del bikini hanno sempre fatto buon uso. La coincidenza mi ha indotto a rileggere “007 Licenza di uccidere – il dottor No”, il romanzo di Ian Fleming da cui fu tratto, nel 1962, il primo film della serie. Ho scelto l’edizione Garzanti 1967, per la copertina: vi si affaccia Ursula Andress, la madre di tutti i bikini, nella parte di Honey Ryder. La sua uscita dall’acqua, in costume bianco, cinturone e pugnale da sub, è ormai leggenda. Ed è anche un pudico falso.

Ecco quello che James Bond vedeva davvero, nel romanzo. Una scena che oggi, con le esposizioni ossessive e totali a cui siamo abituati, non fa né caldo né freddo, ma che allora “fece perdere un colpo al cuore” dell’agente segreto.

“Davanti a lui, volgendogli le spalle, era una ragazza nuda. Meglio,

non completamente nuda. Attorno ai fianchi portava un alto cinturone di cuoio con un fodero in cui era infilato un coltellaccio. Quel cinturone rendeva la sua nudità ancor più eccitante.

Aveva un corpo splendido. La pelle abbronzata, con la leggera

lucentezza della seta selvaggia. La morbida curva della spina

dorsale, particolarmente accentuata, rivelava muscoli più saldi della

norma femminile. I capelli erano biondo cenere, lunghi fino alle spalle, sciolti, e ricadevano sulla guancia in grosse ciocche bagnate.

Quella scena, la spiaggia deserta, il mare verdeazzurro, la

ragazza nuda dai capelli biondi, ricordava qualcosa a Bond. Si sforzò

di rammentare. Ma certo, la Venere del Botticelli vista da dietro”.

Vanno anche di moda i remake: auspico che, Honey Ryder dovesse mai tornare, si presenti vestita della sua sola pelle, come Ian Fleming comanda. Nel frattempo caldeggio la rilettura di tutti i romanzi (sono dodici): James Bond regge bene il confronto con le nuove leve del thriller.

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Dizionario dei luoghi comuni, Gustave Flaubert,  Bur 1996, 180 pagine (disponibile anche in versione digitale)

Ho rischiato la vita. Alla mia età arrampicarsi su una scala è una scommessa (più a scendere che a salire). Ma l’ho dovuto fare: per qualche motivo che non ricordo tengo sugli scaffali più alti il Dizionario dei luoghi comuni di Gustave Flaubert, in varie edizioni (ho tirato giù il maneggevole Bur). Avete presente Umberto Eco che, richiesto del perché avesse varato La Nave di Teseo, rispose: “Perché si deve”? Ecco, la summa della stupidera composta da Flaubert deve essere consultata senza indugi. Come antidoto. Col vento di primavera le librerie stanno diffondendo un prodotto altamente tossico, presentato come “personalissima versione del Dizionario dei luoghi comuni”. Per esteso, l’etichetta recita: Giuseppe Culicchia, Mi sono perso in un luogo comune – Dizionario della nostra stupidità, Einaudi, febbraio 2016, pag. 234, euro 14,50. Si presenta come il castigamatti delle frasi fatte e dell’ottusità in cui staremmo affondando. Come diceva Arrigo Cajumi: “Che capolavoro sarebbe il Don Chisciotte se ci fosse giunto in frammenti”, che divertimento sarebbe il Culicchia se ci fosse giunto in pillole (quelle più rapide: non più di tre righe di testo). Purtroppo abbondano le riflessioni da mezza pagina e oltre, tutte mosse dallo stesso meccanismo: affermare, nell’incipit, una cosa e il suo contrario. Un movimento da automi del Settecento, al tempo dei robot. Auspico che prossime ristampe del Flaubert portino la fascetta: diffidate delle imitazioni (un luogo comune sacrosanto). E non vi cito una sola parola del suo Dizionario: sarebbe come “spoilerare” una appassionante fiction.

Dizionario Flobert: diffidare delle imitazioni

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Cinema fabbrica di sogni di Arturo Lanocita, Carlo Signorelli Milano, 136 pagine + 64 tavole fotografiche, 650 lire.

Avete letto bene: 650 lire. Lanocita (1904-1983) era critico cinematografico del Corriere della Sera e pubblicò il saggio nel 1950. Il suo prezzo attuale è trattabile su ebay, variando dai 25 euro a più di 100, per la prima edizione in buone condizioni. E’ nei miei scaffali da quando studiavo alle medie (regalo della professoressa Margherita Cajola al più cinemaniaco dei suoi studenti), m’ha fatto venire in mente di ricercarlo un articolo di Maria Pia Fusco sul Venerdì di Repubblica, intitolato “La fabbrica dei sogni” e dedicato al Centro Sperimentale di Cinematografia che nel 2015 compie 80 anni. Il libro di Lanocita si applicava invece a presentare la storia di tutto il cinema (e molta tecnica) all’infanzia, il suo sottotitolo è: Ragazzi, ecco la storia del film… Usciva in una collana divulgativa, che si presentava così: “I ragazzi d’oggi non sono peggiori di quelli di ieri, come certi pedanti moralisti vorrebbero. Sono ragazzi che vanno al cinematografo e leggono gli albi a fumetti, che si interessano di macchine e di motori e amano lo sport. Detestano le cose noiose e fuori della scuola non desiderano cose che ricordino loro la scuola”. Questa storia del cinema è rimasta eternamente “non noiosa”, anche se sulle cose che racconta si è deposta la polvere del tempo. Lanocita aderiva perfettamente al progetto editoriale di educare senza parere. E nella prefazione era preciso: “Del cinema, in questo libro, si racconta la vita soltanto a uso dei ragazzi. Si fa menzione dell’essenziale e ci si sofferma sui film e sui loro artefici quando abbiano un particolare interesse per i giovanissimi. E’ un rapido racconto, quasi una fiaba, la fiaba di uno dei più affascinanti prodigi del nostro tempo”. La sua forza sta proprio in questo: aver colto la magia del cinema come intrattenimento, qualunque sia il suo destino tecnico e commerciale. I tempi dello schermo come grande lenzuolo bianco non torneranno mai più ma le immagini in movimento non smetteranno mai di affascinare. Saperne di più sulla celluloide, al tempo di twitter, non fa male (soprattutto se lo strumento è agile come questo libro: poco più di 100 pagine illustratissime): abbiamo visto, a Miss Italia, che i ragazzi d’oggi hanno bisogno di schiarirsi le idee anche su un passato ancora caldo.

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Che attore ci sta suggerendo Nonno Santi?

Per il primo che lo indovina il premio è una copia di “Da Sarria a Santiago de Compostela: Diario fotografico degli ultimi 110 chilometri del Cammino Francese”

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Quale libro ci sta suggerendo Nonno Santi ?

I primi due indovinelli erano facili. Adesso vediamo chi è veramente sul pezzo.

Per il primo che lo indovina il premio è una copia di “Da Sarria a Santiago de Compostela: Diario fotografico degli ultimi 110 chilometri del Cammino Francese”

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Perversioni femminili – Le tentazioni di Emma Bovary, Louise Janet Kaplan , Raffaello Cortina Editore, 346 pagine 25 euro.

I cacciatori di testi, nello studiare strategie editoriali, hanno notato che oggi c’è grande richiesta di libri di cucina e psicologia. Dev’essere per questo che Cortina ha deciso di ristampare lo studio classico che Louise J. Kaplan (1929-2012) scrisse nel 1991. I cinefili lo apprezzeranno anche perché nel 1996 la regista Susan Streitfeld vi si era ispirata per il suo film Perversioni femminili, con Tilda Swinton. L’assunto della psicoanalista e scrittrice americana, che per le sue riflessioni parte dal romanzo di Gustave Flaubert, è esposto nelle prime righe: “Le immagini femminili e maschili originarie che trovano espressione nelle perversioni sono il riflesso degli ideali di femminilità e virilità che più vediamo esaltati. Emma Bovary è resa schiava dagli stereotipi femminili che, nella società di cui faceva parte, costituivano l’ideale di femminilità. La vita di Emma Bovary e i destini delle donne che descriverò si svolgono su uno sfondo di perversioni tutte interne alle nostre istituzioni sociali più riverite: la famiglia, la Chiesa, la moda e la cosmesi, l’industria pornografica, i grandi magazzini… Noi ci accingiamo a scandagliare il mondo della perversione, a penetrare sotto la sua superficie e a mettere a nudo quanto di ingannevole vi si nasconde”.
“Vaste programme” verrebbe da dire, rifacendosi all’elegante scetticismo del generale de Gaulle a proposito di progetti ambiziosi al confine dell’utopia. Ma le conclusioni di Kaplan (che esplora un campo vastissimo, dal feticismo alle mutilazioni, dal sadismo alla banalizzazione “del significato di libertà erotica”) hanno superato le barriere del tempo, anche al di là di qualche informazione invecchiata (di Histoire d’O dice che fu “presumibilmente scritto da una sconosciuta che si era ribattezzata Pauline Réage”). “Per una donna, anche oggi (per lei, la fine degli anni Ottanta del XX secolo), esplorare ed esprimere la pienezza della propria sensualità, delle proprie ambizioni, capacità emotive e intellettuali, responsabilità sociali, virtù di tenerezza, comporta innumerevoli rischi e una modificazione addirittura rivoluzionaria delle condizioni che la mortificano e la tengono prigioniera”. Era un’invettiva femminista e si sta rivelando una profezia: è la fotografia non sbiadita delle condizioni di milioni di donne, nel mondo globalizzato.

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Fra arte e rivoluzione, Letizia Argenteri e Tina Modotti, editore Franco Angeli, Milano 2005, 320 pagine, 40 fotografie, 31,50 euro

Studio ponderoso, fittissimo di note, con bibliografia sterminata e curatissimo indice analitico, la ricerca della professoressa Argenteri affida la sua originalità al tentativo di “separare il mito dalla realtà” a proposito della leggendaria figura di Assunta Adelaide Luigia “Tina” Modotti (1896-1942). Informatissimo e accademico, soavemente noioso. L’ho ripreso dallo scaffale, spinto, per così dire, da una catena di libere associazioni. Ho subito pensato a Tina, leggendo su Repubblica e Corriere della Sera una sciatta rievocazione della celebre foto del miliziano morente, nella guerra di Spagna. Scatto controverso, anche nell’attribuzione: l’autore è considerato Robert Capa, ma c’è chi ritiene che la macchina fotografica fosse in mano a Gerda Taro. Nelle rievocazioni che ho letto lei viene presentata come “una ragazza che era lì con lui”. Persino Wikipedia, di cui atavicamente diffido, appare più informata a proposito dei rapporti umani e professionali fra Robert Capa e Gerda Taro. Comunque li ho associati al ricordo di Tina, anche lei presente in Spagna, con Vittorio Vidali, e, con il libro tra le mani, ho associato la celebre foto a quella che sta spopolando in rete, la bambina, dall’irresistibile smorfietta impaurita, che si arrende alla fotocamera. Insomma, ho divagato. Perché sulla foto del soldato che cade all’indietro, colpito a morte, pesa il sospetto d’essere un fake (c’è chi sostiene che, nel rullino, fotogrammi successivi lo mostrano rialzarsi). Bene, io spero, ardentemente spero che sia falsa anche la foto della bambina spaventata, in punta di lacrimoni. Spero che il fotografo l’abbia convinta con un dolcetto o un giocattolo. Non vorrei essere frainteso: la foto resta bellissima, se c’è da premiarla premiamola, ma non dimentichiamo che la forza di un simbolo fotografico non ha niente a che fare con la verità del procedimento. Chi ha anche meno della mia età, ricorda che la foto emblematica dell’alluvione di Firenze fu, sull’Europeo, il drammatico rogo dei cavalli annegati. Ma erano un paio di povere carcasse usate da Gianfranco Moroldo, che ne trasse un’immagine significativa e indimenticabile. E sulle macerie di bombe e terremoti, i fotoreporter dispongono talvolta in bella vista bambole, per sottolineare dramma e struggimento. Ho rimesso al suo posto Tina Modotti. Convinto, attraverso questa ornata divagazione (i miei amici lo sanno: per me l’arabesco è la linea più breve tra due punti), e nel clima pasquale in cui sono immerso, che le emozioni forti non hanno bisogno dell’atroce realismo di certi “documenti”. La fantasia segna il confine tra la civiltà e la barbarie.

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Le meravigliose avventure del barone di Muenchhausen, Gottfried August Buerger , Garzanti, 120 pagine 9,50 euro

Lo ristampano con il contagocce, ed è quasi del tutto assente nelle collane dei libri da far leggere ai ragazzi. E c’è di peggio: nei Cento libri che rendono più ricca la nostra vita (Garzanti, 2014), di Piero Dorfles, la migliore e più ragionata guida alla lettura finora pubblicata in questo giovane secolo, non c’è. Verrebbe da dire, copiando il cinema: nessuno è perfetto. Ma forse è più proficuo segnalare che le peripezie del Barone volante (su palla di cannone) sono da conoscere, per coltivare la fantasia. Nell’edizione Garzanti, una delle più recenti, è pubblicata la versione firmata Buerger, ma in libreria si trova anche la classica Bur (illustrata da Gustave Doré) con la firma di Rudolf Erich Raspe, che aveva raccolto il nucleo originario dei “viaggi meravigliosi” del nobile, veramente esistito nel Settecento, e passato alla storia come il re dei contafrottole. In realtà era un fanfarone, grande intrattenitore, capace, con le sue incredibili enunciazioni, di tenere col fiato sospeso grandi compagnie di ascoltatori (adattissimo, pur bicentenario, alla nostra società dello spettacolo). Le sue avventure incantano e fanno sorridere, perché appartengono all’assurdo dei sogni (c’è persino la salita alla Luna lungo una pianta di fagiolo, molto prima che ci provasse Topolino). E la materia si presta anche alle più disparate interpretazioni: anche a quella educativa, se si sottolinea che il Barone non vuole dare a bere panzane ma mettere in guardia dai millantatori. In ogni caso va ascoltato come un funambolico favolista, capace delle stesse magie emotive di Sinbad, e di Jim Hawkins e Natty Bumppo. Insomma, se negli scaffali avete già il marinaio delle Mille e una notte e i protagonisti di L’isola del tesoro e L’ultimo dei Mohicani, saranno felici della compagnia del Barone.

Il barone rampa ancora

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